tag:blogger.com,1999:blog-319341542011-10-25T22:04:14.988+02:00tentative de rattrapage, espace d'exploration, d'échange et d'expérimentation, tout par la langue, rien que la langue, slurp.Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.comBlogger661100tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-92059687916972385182011-10-25T21:54:00.002+02:002011-10-25T22:04:15.007+02:00

c'était donc toi. c'était donc ça. ce qu'il fallait attendre. à défaut d'espérer. eh bien voilà. tu arrives juste à temps. il n'est pas trop tard, jamais trop tard. tu es juste là. il y a deux minutes, je n'y croyais pas encore. reste, c'est parfait, c'est vraiment très bien comme ça. enfin, c'est tellement mieux. que tout le reste jusqu'ici. j'ai juste une petite question, si tu permets. après

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-71569499964272316162009-10-23T21:01:00.002+02:002009-10-23T21:12:03.975+02:00

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Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-18873713974883966432009-02-11T20:00:00.002+01:002009-02-11T20:05:20.755+01:00

Bien sûr, j'en ai vu tomber. Par grappes. Tout au long de ma vie. Si souvent associée à la mort. Et toujours cette étrange sensation que la mort se devait chez moi d'être violente. Si violente qu'on en oublie les morts naturelles. Les hommes m'ont fait la démonstration appliquée, méthodique, patiente de la cruauté dont ils étaient capables. Avec moi. Avec les miens. Ce sont tous les miens. Rien

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-76429271876676069062009-02-05T20:23:00.000+01:002009-02-05T20:24:20.454+01:00

Coffee to go. Une transpiration. De mes pores coulait du sang, de la poussière. Je transpire du café. Avec du lait moussant. Chacun de mes mouvements exhale cette odeur uniforme de chaud, de crémeux, jusqu'à l'écoeurement. Pas un recoin n'est épargné. C'est cette fragrance uniforme qui m'envahit, qui donne à l'air une teinte brunâtre et cherche à me faire ressembler à toutes les autres. Comme si

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-69080021217094687672009-01-23T17:14:00.002+01:002009-01-23T17:15:29.874+01:00

J'aurais pu parler. Depuis le début. Je vois tout. J'entends presque tout. J'aurais pu tout dire, tout rapporter. Exactement comment ça s'est passé. Je suis bien placée pour le savoir. Comment c'était. Ce qu'ils ont fait. Ce qu'ils se sont dit. Et puis tout ce qu'on ne sait pas. Moi, je le sais. Mais je l'ai gardé pour moi. Pas envie de faire comme eux. La honte surtout. De les voir tous devenir

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-47349937412650432232009-01-20T20:22:00.002+01:002009-01-20T20:28:30.374+01:00

Ostkreuz. Silhouettes suspendues, dans les fumées, marionnettes pendues par les pieds vers le haut. L'attente, toujours. Je me serais cachée pour mieux les voir. Toujours debout. L'attente. Avant le mouvement. Toujours le même. Deux pas en avant. Un de côté. Et deux en diagonale, vers l'avant. Puis plus rien. Tout est désert. Arrive déjà le premier. Les suivants sont à leur place, prennent leurs

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-14361166944286744772009-01-15T13:46:00.001+01:002009-01-15T13:52:01.054+01:00

La greffe a pris, il reste des traces, des marques, ça ne marche pas du premier coup – ça ne peut pas marcher tout de suite. Rome avait ses jumeaux pour la créer, on faisait de moi deux jumeaux qu'on séparait de force, deux siamois. Siamois par le mur. On nous manipulait, nous gavait, artificiellement, on essayait de faire de nous deux adultes, de nous dresser l'un contre l'autre, frères ennemis,

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-76213677403996513172009-01-10T09:39:00.006+01:002009-01-10T09:51:25.955+01:00

J'ai beau gratter avec les ongles, je n'arriverai pas à l'user, à l'abîmer d'avantage.Je ne veux pas que ce soit les autres qui le fassent avec leurs outils, ou tous ceux là que je ne connais pas, je veux gratter moi-même, juste là, au niveau de la croûte, tant pis si ça doit suppurer, tant pis si ça dure, si ça met des mois à guérir. Je veux y arriver seule, et gratter jusqu'au sang, que tout ça

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-31302822124281821982008-12-21T14:23:00.003+01:002008-12-21T14:37:59.529+01:00

Je vous confie mes cendres. A toutes les deux. Elles vous reviennent plus qu'à quiconque. Il vous appartient de les disperser. Comme je vous ai appartenu. Comme je vous ai possédées. Vous gravirez ensemble toutes les marches, je sais que vous le ferez sans vous haïr, je serai le lien entre vous, la poudre sous vos yeux, la poussière dans vos cheveux, je deviendrai le vent, j'assècherai l'air,

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-32722275457114182622008-11-12T19:30:00.002+01:002008-11-12T19:31:26.896+01:00

Quatre mois ici. Tout est comme au premier jour. Avec H. Dans cette ville qui est devenue la nôtre. L'émerveillement est le même. La folie des baisers sur les bancs, sous les réverbères. Le souffle court en remontant la rue du grand café. Les dernières minutes avant de s'endormir l'un contre l'autre. J'aide l'épicier en bas de chez nous, je charge les palettes de fruits, fais les marchés, H. est

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-12722687103196293172008-11-08T11:31:00.002+01:002008-11-08T11:33:22.016+01:00

Une vie, ça rentre dans des cartons. A peu de choses près, tout est calibré pour s'empiler, pour se ranger, pour être classé. Les albums photos rentrent tous dans un carton. Les livres dans plusieurs. Tous seront bientôt disponible au service prêt de la bibliothèque municipale. Les albums photos partiront à la déchetterie. Les vêtements seront portés par des gens que je ne croiserai jamais. Ils

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-79476552852755120212008-11-06T13:07:00.002+01:002008-11-06T13:11:17.981+01:00

Je pense encore à eux. Dès que je suis seul. J'ai toujours un petit coin de mon cerveau qui me demande si j'ai bien fait. Le reste de la journée, avec H. à mes côtés, sa bouche dans mon cou ou sa peau contre la mienne, la question ne se pose pas. Mais dès que je suis seul, je regarde ma montre et je calcule quelle heure il est chez eux. À partir de cette première question, défilent toutes les

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-79670383567145455062008-10-24T14:16:00.003+02:002008-10-24T14:23:49.994+02:00

Tous pensent que je suis parti seul. Personne ne peut se douter du contraire. Personne n'aurait pu se méfier. On ne s'est jamais méfié de moi. J'ai toujours été d'une exemplaire honnêteté. Et pourtant. Pourtant je leur ai tous menti. Je les ai tous dupés. Et personne n'a rien vu. Même pas C. Je suis parti à cause d'un regard. Qui m'invitait à le suivre. Un regard que rien ne pouvait égaler. Deux

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-44526408856167773932008-10-09T20:36:00.002+02:002008-10-09T20:42:30.396+02:00

Les visages dans la rue. Petit à petit, la foule anonyme devient familière. Comme à T. Je ne pouvais plus sortir de chez moi sans croiser ce vieillard, ces fillettes. Au fil des jours, je me crée mon nouveau voisinage. Hier, pour la première fois cet homme que je croise presque tous les matins sur le chemin de la boulangerie, m'a salué. Très brièvement. D'un petit hochement de tête, sans sourire.

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-22161343366031096152008-09-25T19:44:00.003+02:002008-09-25T19:44:37.911+02:00

J'étouffe. Il faudra bien qu'ils comprennent. Je ne peux plus jouer éternellement la comédie. C'est fini, c'est triste, mais c'est fini. Tout ça ne m'amuse plus. Ça ne m'a jamais vraiment amusé. C'est apparemment à moi de précipiter les choses sinon je serai encore ici dans dix ans à ne pas savoir. Si ça en vaut la peine. Comment c'est. Comment ça peut être. Je vais y aller.

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-44366841269209949612008-09-22T21:42:00.002+02:002008-09-22T21:43:37.107+02:00

J'ai trente-deux ans. Un âge qui ne veut rien dire. Pas de raison de faire un bilan. Et malgré tout, fêter mon anniversaire ici, dans cette ville, avec une seule personne, la seule personne qui le sait au milieu des millions de personnes qui nous entourent… la seule personne qui compte. Ce serait facile de faire le point : de dire, trente-deux ans moins quelques semaines se sont écoulés comme ça

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-47414137224109296262008-09-19T16:37:00.002+02:002008-09-19T16:39:32.628+02:00

C'est toujours la nuit que les angoisses se réveillent. Pour la première fois j'ai pensé à mes parents. A ce qu'ils pouvaient bien penser, eux. Je ne les ai pas habitués à leur donner tous les jours des nouvelles, mais ils s'inquiètent sûrement. Et puis ils ne savent pas grand chose de ma vie. Avant maintenant. Ils ne connaissent pas mes amis. C. non plus. Je réalise qu'ils n'ont aucun autre

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-67297684369071375712008-09-16T15:51:00.000+02:002008-09-16T15:52:26.184+02:00

Je n'ai encore rien fait. Les choix restent les mêmes. Les journées se suivent et je suis encore porté par l'euphorie de la nouveauté. Et le sourire d'H. En soi, c'est déjà un grand changement par rapport à mes activités d'avant. Mais l'oisiveté ne me pèse pas. Même si j'ai plus de temps pour réfléchir, pour penser à tout ça. C'est aussi plus de temps pour culpabiliser. Mais bizarrement, je

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-71672614479095047012008-09-11T18:14:00.002+02:002008-09-11T18:22:35.742+02:00

Que fait C. à cette heure. Que peut-elle faire tandis que je suis ici découvrant qui je suis. Pense-t-elle à moi comme je pense à elle. Pense-t-elle à moi sans être triste, sans amertume. Pense-t-elle à moi sans que sa gorge se noue. Arrive-t-elle encore à sourire en pensant à moi. Je ne sais pas si j'arriverai un jour à lui expliquer. Que ce n'est pas elle que j'ai fui. Que je ne suis pas parti

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-86928763660303825672008-09-10T17:46:00.004+02:002008-09-10T17:54:32.954+02:00

Je veux faire le tour de cette ville avec toi. Je veux que pas un carrefour, pas un porche ne soit pas associé à une de nos étreintes, à tes yeux dans les miens, à notre amour flamboyant qui nous fait sautiller, frétiller, jubiler sans cesse. Chaque ombre dans les parcs, chaque rai de soleil entre les branches devra au moins une fois avoir supporté la vue de nos caresses. Chaque feu rouge, chaque

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-10287319192553277122008-09-09T18:42:00.002+02:002008-09-09T18:53:18.578+02:00

Ils nous voient sans nous regarder. Si on nous regarde c'est juste parce que notre bonheur fait plaisir à voir. Nul ne peut se douter que nous ne devrions pas être là. Que ce que nous faisons est répréhensible. Auprès de ceux que j'ai quitté. Plus la peine de se retourner pour voir si on nous suit. Plus la peine de cacher ma tête dans ton cou pour ne pas être reconnu ou pour te cacher. Je cache

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-87887605393505697682008-09-08T18:17:00.002+02:002008-09-08T18:22:16.408+02:00

Se réveiller pour le savoir. pour vérifier. Une impression dans son sommeil. La dernière sensation du rêve. Ce rêve qu'on a espéré, attendu et qui cette nuit est venu, comme par surprise. Encore mieux, encore meilleur. Meilleur qu'on l'avait rêvé. Et se souvenir de ce rêve, ce rêve qu'on avait souvent imaginé, pensé. S'en souvenir maintenant qu'il a eu lieu dans son sommeil, s'en souvenir tel

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-89933992295669823222008-09-07T12:28:00.002+02:002008-09-07T12:31:11.780+02:00

J'aurais pu changer de nom. Il paraît que c'est facile ici. Il suffit d'y mettre le prix. Et ici rien n'est vraiment cher. Beaucoup le font, pour officialiser cette nouvelle vie qui commence, une fois arrivés. Moi, je n'ai pas besoin de faux papiers. J'ai montré mon passeport en arrivant, et deux fois ensuite, ça n'intéresse personne de savoir quel est mon nom, surtout que celui-ci est peut-être

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-76857854680427179952008-09-05T18:40:00.001+02:002008-09-05T18:42:26.618+02:00

Cette nuit, j'ai bien failli. Les rappeler, tous. L'un après l'autre. D'abord C. bien sûr puis B. et L. Et les autres ensuite. Les appeler et juste leur dire. Mon adresse. Et puis viens. Viens me voir. Et raccrocher juste après. Attendre ensuite. Lequel viendrait le premier. Lequel réussirait à me rejoindre le plus rapidement, par la route, le train, les airs… Le plus rapide ne pourrait pas être

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-89228099428654449832008-09-04T12:04:00.002+02:002008-09-04T12:08:21.117+02:00

Ce manque n'est pas celui que je devrais éprouver. J'ai tout laissé derrière moi. Sur un coup de tête, je les ai tous quittés, comme ça, du jour au lendemain, alors que je n'avais rien à leur reprocher, j'aurais pu rester, des années sans doute, tout se serait bien passé et eux n'auraient peut-être jamais rien remarqué. De ce qui se passait en moi. Mais je suis parti. J'ai tout laissé. Tous. Et

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-27219374086478177952008-09-03T17:25:00.005+02:002008-09-05T18:40:24.078+02:00

La photographie ? J'y pensais justement. Oui, c'est étrange mais elles partagent toutes cette même passion. C'est un hasard si j'aime systématiquement une femme qui pratique la photographie. Pour le plaisir. Je n'en ai pas connu de professionnelle, enfin pas au sens où on l'entend, mais si je pense à C. ou même N., chacune à sa façon était photographe. M. aussi bien sûr. Chacune avec son propre

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-37837167268868283402007-08-26T16:26:00.000+02:002008-12-10T03:03:15.601+01:00

"Il ne s'est rien passé."Sans doute.Ne serait-ce que la sueur mauveLa jungle apprivoiséeLa jungle avaléeLe torticolis n'a plus la même saveurMais je bois du whiskyTout à l'heureSuits you Sir.

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-49491543536872538452007-08-24T20:35:00.000+02:002008-12-10T03:03:15.944+01:00

Là, ça vibre sous mes pieds, ce n'est plus la tempête, l'orage est épuisé, le sol a bien trop bu, ça vibre et toi tu trembles, tu ne me reconnais plus. Il parlait d'un retour, maintenant qu'il est là, je n'avais pas rêvé, tu vois, tout pourrait s'effondrer dans un grand fracas, comme celui tout à l'heure qui déchirait le ciel au-dessus de nos têtes, nues et trempées. On y va ? On crie, on chante,

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Vous l'aurez remarqué, cher lecteur, égaré, ce blog ne brille pas par ses mises à jour. Mais prenez patience, il va revenir, le temps de faire quelques cartons, de rentrer au bercail et tout va recommencer... si, si...Bis bald...

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-42226949258041607132007-03-23T10:38:00.000+01:002008-12-10T03:03:16.137+01:00

Il l'avait dit. Qu'il reviendrait. Oui, mais quand. Il était assis là, à cette même place où tu es en ce moment, il parlait beaucoup, je ne l'écoutais que d'une oreille tant le brouhaha environnant me distrayait. J'aurais sûrement été plus attentif si j'avais su que ce qu'il disait, pour une fois, c'était important. C. l'écoutait très attentivement, en revanche. Elle semblait de plus en plus

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-35234138727611698812007-03-02T11:26:00.000+01:002007-11-19T20:00:51.475+01:00

En hommage à la mise en scène de Maître pour "Shopping & Fucking"...

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-59074492072279219392007-02-16T11:30:00.000+01:002008-12-10T03:03:16.487+01:00

Tu as vu ses yeux. Tu n'as vu que ça. Tu aurais pu t'attarder. Tu aurais pu descendre un peu.Au moins jusqu'à la bouche.Tu as fermé les tiens. Tu as inspiré. Tu as retenu ton souffle. Tu as expiré.Sans avoir l'air d'y toucher.Tu n'as pas parlé. Tu n'as rien dit. Tu t'es retourné. Tu as souri.A ceux qui étaient là, les autres.Tu as relevé la tête. Tu as marché tout droit. Tu n'es pas revenu. Tu ne

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-70133454589289374082007-02-06T12:33:00.001+01:002008-12-10T03:03:16.631+01:00

... ce que je voulais dire, c'est... ah oui. Non, je me faisais la réflexion, comme ça, l'autre jour. En fait, j'ai toujours essayé d'être bon avec tout le monde. Enfin, je me considère comme quelqu'un de bon et je crois que c'est vrai. Mais justement, l'autre jour, ça m'a pris, je me suis dit comme ça, si ça se trouve, tout en étant bon, ou en s'efforçant de l'être, eh bien on est quand même le

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-81197725993556873382007-01-29T10:54:00.000+01:002007-01-29T10:56:12.104+01:00

Hauptbahnhof. Je fais quelques pas pour fuir la foule des valisettes à roulettes et des sacs à dos. Dans le bruit des hauts-parleurs, je cherche la sortie. Ausgang Dom. Je lève les yeux vite fait, il fait nuit, il est haut, je ne monterai pas au sommet, je préfère aller voir le Rhin. A quelques mètres de là sur le Hohenzollernbrücke, l'eau passe sous mes pieds, les lumières de la ville se

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-57589275344877878902007-01-26T15:59:00.000+01:002007-01-26T16:00:45.296+01:00

Dix doigts. C'est normal. Dix doigts. Tout ce qu'il en fait. Les miens sont gourds. Ou gauches. Même les droits. J'aime quand ça sautille. Du grave à l'aigu. Il y revient toujours. Avec dix doigts. C'est normal. Mais pas pour moi. Même le surplace est plus joli. Avec dix doigts. On rebondit. On sursaute. On sautille. J'aime quand ça sautille. Ce n'est pas vraiment du surplace. On avance un petit

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-59020668146294415452007-01-25T11:09:00.001+01:002007-01-25T11:09:55.989+01:00

La cadette. D'un jour. Tout ce qui semblait pesant avec l'autre est aujourd'hui plus léger avec toi. Un jour vous sépare. A l'époque une éternité. Toujours l'hiver pourtant. Et quel hiver. Il était donc normal que tu arrives après. Après la première. En deuxième donc. En seconde en l'occurence. La joie de découvrir l'euphorie, de se lancer dans le simple, de ne plus se poser de questions. Comme

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-75177196740927885342007-01-24T10:47:00.001+01:002007-01-24T10:47:26.041+01:00

C'est par elle qu'il fallait commencer. Un début à tout, un commencement à ça, elle ou rien. L'attente, l'impatience et la douleur. La sentir venir, ce sera une fille elle leur ressemblera, il en tremble, elle a peur, il est fou de joie, c'est ça c'est ça, ça vient allez courage. Courage de l'amour qui transpire encore mais après qui s'en souviendra. Si elle avait pu le voir à ce moment-là celui

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-83438958534428465392007-01-24T10:44:00.000+01:002007-01-24T10:46:11.684+01:00

J'exagère ? Sans doute.Mais le temps me manque cette année.Et puis c'est aujourd'hui.Son anniversaire.Le point de départ.jazzons, voulez-vous ?

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-42832411036918851082007-01-05T11:58:00.000+01:002008-12-10T03:03:16.854+01:00

Si possible, au dernier moment, juste à minuit, dans le désordre général. Lui passer un bras autour du cou, ou autour de la taille. Lui faire comprendre par une étreinte. Un peu plus que pour les autres. Encore deux minutes. Le coeur bat plus vite que l'horloge. Terminer par elle. Donc commencer par les autres. En ne la perdant pas de vue. Pourvu que ça dure. Plus moyen de reculer. Qu'elle

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-13550652685738837012006-12-21T17:10:00.000+01:002006-12-21T17:14:21.293+01:00

En attendant de vous retrouver pour la nouvelle année, je vous laisse entre les bonnes mains du Professeur Rollin, mon maître.

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-5989979310136072832006-12-14T17:15:00.000+01:002006-12-14T17:23:04.743+01:00

Je ne voulais pas céder. Par principe. Ce genre de décisions, ça se prend à deux, dans un couple. Ce n’est pas à l’une ou à l’autre de tout arrêter comme ça. Enfin, c’est ma vision du couple. Claire ne le voit pas de la même façon. On était fin janvier, le 29, j’étais tout seul à la maison en début de soirée, je me souviens avoir été en train de préparer mon repas tout en suivant les infos à la

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-91186652741494915232006-12-01T12:55:00.000+01:002006-12-04T14:28:29.837+01:00

Ça fait cinq semaines que ça dure, je sais plus comment lui dire. C’est absurde. Je campe chez moi, dans mon propre appart’. Il dort dans ma chambre, dans mon lit et c’est moi qui campe, qui squatte, qui vis entre parenthèses. Il a essayé de me reconquérir plusieurs fois avec des cadeaux, des fleurs mais il ne comprend pas que c’est trop tard, qu’il ne peut pas acheter un changement, une décision

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1164883967037020942006-11-30T11:52:00.000+01:002006-11-30T11:52:47.050+01:00

Claire ne veut plus dormir avec moi dans la chambre. J’ai beau lui dire que je la laisserai dormir, que je n’empiéterai pas sur sa moitié de lit. Elle me fusille du regard, soupire et répète qu’il faut que je m’en aille. Elle campe depuis une semaine dans le salon, sur le canapé, elle ne doit pas bien dormir comme ça, ce n’est pas un canapé-lit et puis c’est ridicule, je suis là tout seul dans le

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1164711555890918882006-11-28T11:58:00.000+01:002006-11-28T11:59:15.900+01:00

Quand il s’est approché pour m’embrasser, j’ai eu un mouvement de recul. J’étais pliée en deux sur le canapé, lui juste au-dessus de moi, prêt à aller bosser. J’ai dit non ça ne va pas, Fred, t’as plus rien à faire ici, t’as pas compris, je veux que tu partes, c’est fini. Lui a dit que non, que je ne le pense pas vraiment et puis où il irait, on ne trouve pas un appartement comme ça en claquant

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1164546584731089862006-11-26T14:09:00.000+01:002006-11-26T14:09:44.746+01:00

Bon alors quand Claire a remis ça l’autre soir je ne l’ai pas vraiment prise au sérieux. Depuis trois ans qu’on vit ensemble, je veux dire qu’on habite ensemble, elle a mis dix mois à accepter que j’emménage avec elle à l’époque, on a eu des hauts et des bas. C’est normal. On n’est parfait ni l’un ni l’autre mais globalement, je trouve que ça se passe plutôt bien entre nous. On a trouvé un

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1164360475683582492006-11-24T09:47:00.000+01:002006-11-24T13:15:48.180+01:00

Je suis arrivée vers 23 heures, ai poussé la porte avec mon sac, posé mes clés à droite en entrant. Il n'est pas parti. Je l'ai vu tout de suite à ses mocassins sur le paillasson. J'étais sûre qu'il ne pourrait pas rester. Après ce qu'on s'était dit. Après ce que je lui ai dit. Sur le moment, c'était un peu théâtral, je parlais très fort, j'avais ouvert la porte de l'appartement en lui disant de

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1163936276044265782006-11-19T12:37:00.000+01:002006-11-19T12:37:56.096+01:00

ce que je suisvidéo de Joris Clerté pour Holden

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1162907989201482882006-11-07T14:37:00.000+01:002006-11-07T19:22:55.186+01:00

Elle m'a dit : "Je suis amoureuse d'un capitaine de gendarmerie." Comme ça, de but en blanc. Je n'ai pas compris pourquoi. Où était pour elle l'urgence de me délivrer une telle information ? Qu'elle soit amoureuse, soit, c'était sûrement important de me le signaler suffisamment tôt pour que j'évite de me projeter moi-même dans un schéma de séduction, au moins les choses sont claires dès le départ

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1162569518613748152006-11-03T16:47:00.000+01:002006-11-07T19:22:05.210+01:00

Je marche, je me vois marcher.Etait-ce bien moi qui pensait tout à l'heure. Qui regardait l'autre bord de la route. Si je compte bien, ça fait plus de six mois que ça dure, cette impression. Je marche et je me vois marcher. Je suis mon spectateur que j'ignore ou feins d'ignorer. J'avance mais ce n'est pas vraiment moi, c'est lui qui se trompe, lui qui prend à gauche ou à droite, lui qui vieillit

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1161157937071819442006-10-18T09:52:00.000+02:002006-10-18T10:12:38.643+02:00

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1160054517657334462006-10-05T15:16:00.000+02:002006-10-05T15:25:06.933+02:00

Plus à gauche en entrant la deuxième ou troisième on approche c'est peut-être là qu'on nous attend seul debout encore à droite puis plus loinLe sol accroche la terre appelle mes pieds s'enlisent si je m'arrête moins de lumière je pourrais presque rester là mais plus à gauche encore un peu plus loin ils sont peut-être là à attendre aujourd'hui à guetter mon pas ralenti par la terre qui dévore mes

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1159974156070871052006-10-04T15:55:00.000+02:002006-10-04T18:55:27.203+02:00

Hauptbahnhof. Je fais quelques pas pour fuir la foule des valisettes à roulettes et des sacs à dos. Dans le bruit des hauts-parleurs, je cherche la sortie. Ausgang Dom. Je lève les yeux vite fait, il fait nuit, il est haut, je ne monterai pas au sommet, je préfère aller voir le Rhin. A quelques mètres de là sur le Hohenzollernbrücke, l'eau passe sous mes pieds, les lumières de la ville se

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1158851875373382742006-09-21T16:57:00.000+02:002006-09-21T18:32:02.083+02:00

Dix doigts. C'est normal. Dix doigts. Tout ce qu'il en fait. Les miens sont gourds. Ou gauches. Même les droits. J'aime quand ça sautille. Du grave à l'aigu. Il y revient toujours. Avec dix doigts. C'est normal. Mais pas pour moi. Même le surplace est plus joli. Avec dix doigts. On rebondit. On sursaute. On sautille. J'aime quand ça sautille. Ce n'est pas vraiment du surplace. On avance un petit

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La cadette. D'un jour. Tout ce qui semblait pesant avec l'autre est aujourd'hui plus léger avec toi. Un jour vous sépare. A l'époque une éternité. Toujours l'hiver pourtant. Et quel hiver. Il était donc normal que tu arrives après. Après la première. En deuxième donc. En seconde en l'occurence. La joie de découvrir l'euphorie, de se lancer dans le simple, de ne plus se poser de questions. Comme

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C'est par elle qu'il fallait commencer. Un début à tout, un commencement à ça, elle ou rien. L'attente, l'impatience et la douleur. La sentir venir, ce sera une fille elle leur ressemblera, il en tremble, elle a peur, il est fou de joie, c'est ça c'est ça, ça vient allez courage. Courage de l'amour qui transpire encore mais après qui s'en souviendra. Si elle avait pu le voir à ce moment-là celui

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C'est maintenant la rage qui anime Georges Meunier alors qu'il monte les escaliers aussi vite qu'il le peut vers son appartement. En proie à une violence dont il n'est pas coutumier, il claque la porte d'entrée derrière lui et va directement dans la chambre à coucher. Le réveil indique désormais 11:23. C'est impossible, se dit Georges, je ne suis pas sorti si longtemps, c'est donc... sans finir

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Bon, le temps imparti est maintenant écoulé et vu les propositions fantasques et privatejokesques émanant d'une seule et même personne à qui je concède l'anonymat, j'ai décidé, plein de regrets, de publier directement la vraie fin. Mais je relancerai très bientôt une petite session interactive en espérant que vous serez nombreux à vous jeter dans la gueule des piapias...

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Qui dit blog, dit nombrilisme démagogique (mais non, je ne vais pas adopter le ton de l'ami Zantrope), alors voici un petit jeu pour vous amis lecteurs.Vous suivez assidument les aventures de Georges Meunier depuis quelques semaines. Ces aventures, je ne vous le cache pas, touchent à leur fin. Certains ont déjà décelé un certain essoufflement de l'auteur, qui, faut-il le rappeler, est

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1156864039133162802006-08-29T17:06:00.000+02:002006-08-29T17:09:08.533+02:00

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1156678504558661402006-08-27T13:04:00.000+02:002006-08-27T13:35:04.810+02:00

Tel le capitaine sur son navire, Georges Meunier avait toujours voulu être le seul maître à bord de son destin, l'idée d'une persécution, même si elle devient difficilement réfutable est en parfaite contradiction avec son éthique personnelle et le contrôle absolu de sa vie. Non, personne ne pourrait décider de sa mort à sa place. Debout sur le trottoir, légèrement plié en deux (ce qui revient à

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L'odeur âcre de tabac et d'haleine chargée saute aux narines de Georges alors qu'il franchit la porte en hochant la tête dans un salut hésitant. L'endroit est très fréquenté en cette heure matinale et il se décide à s'approcher du comptoir où sont accoudés quelques retraités du quartier qu'il a déjà croisés. Un vieillard avec une béquille est en grande conversation avec une femme vulgaire à la

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D'un pas à la fois hésitant et décidé, ce qui confère au retraité une démarche toute particulière au saut du lit, il se dirige dans la salle de bain, car il éprouve le besoin inhabituel de prendre une douche. Ses gestes sont nerveux, voire maladroits, il se rattrape in extremis au bord de la baignoire lorsque son pied glisse dans le fond de celle-ci. Son coeur bat la chamade. Georges Meunier

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Le 19 avril 1998, Georges Meunier se réveilla au son de la radio comme chaque matin et démarra sa journée comme on l'a vu, sans histoire. Le 20 avril, ses yeux s'ouvrent dès les premiers mots du présentateur des informations. La chambre est baignée dans la pénombre, Georges se redresse dans son lit et s'étire au son des nouvelles du jour : si la mort d'Octavio Paz l'affecte peu, il est surpris

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Le matin, au moment du réveil, est souvent le point de départ d'une aventure insolite. Dans les bons romans, on a du mal à sortir de son lit en raison d'une carapace encombrante. Dans la vie, c'est autre chose, on ne s'appelle pas Gregor mais peut-être Georges et on se lève comme tous les jours parce que justement la vie n'est pas un roman.En ce qui concerne Georges Meunier, on aurait du mal à

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Un aéroport, ça reste un aéroport. On suit les pictogrammes, on avance dans un air conditionné, aseptisé.Je n'aurais jamais cru revenir ici. Kuala Lumpur, sept heures d'escale.Quatre ans jour pour jour.Mon anniversaire. Un hasard de plus.J'ai réalisé ça tout à l'heure, en plein vol, toute seule pour mon anniversaire, en avion pour mon anniversaire, ça m'est déjà arrivé. A Kuala Lumpur pour mon

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31934154.post-1154337257142429302006-07-31T11:11:00.000+02:002006-07-31T11:14:17.143+02:00

Alors, voilà, il fallait bien s'y mettre, donc me voici.J'entre dans la blogosphère pas la porte de derrière, pour voir et puis après j'aviserai, comme on dit...Sage résolution, défi contre moi-même, je reprends l'écriture et la partage immédiatement pour mettre fin à un trop long silence, que personne n'a eu le temps de regretter...Alors, allons-y, los geht's!

Yvan Nigelstadelhttp://www.blogger.com/profile/10543048696113263086noreply@blogger.com1